Логин:
Пароль:
 
 
 
Милитаристская
Владимир Платоненко
 
Трубачи играют сбор,
                                         сбор,
барабаны треснут враз,
                                         враз.
Этот музыкальный ор,
                                         ор
собирает к месту нас,
                                         нас.
Будь ты грустен или рад,
                                         рад,
ко всему готовым будь,
                                         будь!
Ты увидишь нынче ад,
                                         ад
и туда узнаешь путь,
                                         путь.
А на небе тоько темь,
                                         темь,
хоть и не ночной уж час,
                                         час,
словно светлые все семь,
                                         семь,
почернели неба враз,
                                         враз.
Лишь порою стену туч,
                                         туч
на какой-то краткий миг,
                                         миг
прорезает солнца луч,
                                         луч,
будто выточенный штык,
                                         штык.
Нас коробит слово "мир",
                                         "мир".
Пусть воюет тот, кто смел,
                                         смел!
Пусть вампир устроит пир,
                                         пир,
средь залитых кровью тел,
                                         тел!
Пусть стоит железа звон,
                                         звон!
усть врага мы будем бить,
                                         бить!
Пусть издаст последний стон,
                                         стон,
кто не сможет больше жить,
                                         жить!
И замолкнет голос труб,
                                         труб,
лишь когда исчезнет день,
                                         день
и кровавый солнца труп,
                                         труп
уберется в ночи тень,
                                         тень.
И как будто эхо с гор,
                                         с гор
повторяется все вновь,
                                         вновь:
трубачи играют сбор,
                                         сбор -
проливать зовут нас кровь,
                                         кровь.

© Copyright: Владимир Платоненко
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Авторская песня
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 310
Дата публикации: 15.08.09 в 17:35
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100