Бьется в горячке день у сентября в руках.
Жаром его души травы обожжены.
Солнце распяло тень на золотых кустах.
Вирусом дальних стран птицы заражены.
Бабьего лета прядь ветер сожмет в кулак,
Стая примолкнет вдруг, чуя далекий путь,
Мне от земли моей — деться — совсем никак…
Птице свободна высь — только крылом взмахнуть… |
