Логин:
Пароль:
 
 
 
Спины
Роман Казимирский
 
В обезлюженном парке ты глушишь безросую сушь –
и бессмертная дружит с кривым отражением в луже.
Да к чему сапоги, раз не видно ни зги –
по плечам, по слезам, по растерзанным крикам – наружу!

Накрошу тебе хлеба – на крайний вечерний отсев.
Окроплю кипятком твои руки из плавленой глины.
В  прикарманенном царстве монашек и плотских утех
ты шьешь саван из спин…
Только что тебе сделали спины?

То, что издали, - в нас, что вблизи – горизонтом потерь.
Заржавевший засов запретил все небесные двери.
Часовой на метле прижимает к земле –
к огражденной крапивой застеленной маком постели.

Покажи мне дела свои – впору сорвать удила.
Расскажи мне о матери, сына родившей от сына.
Напои сонность душ обжигающей плетью тепла.
Только, Господи…
Господи, что тебе сделали спины?..

© Copyright: Роман Казимирский
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Лирика философская
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 232
Дата публикации: 11.11.09 в 20:37
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100