Ф. И. Тютчеву.
Учитель мой,
Благословенным
Твоим заворожён стихом!
Учусь, надеясь, что потом
Мой станет, как и твой:
Нетленным.
Какая радость от стихов?
Нет, не приносят облегченья
Души прекрасные движенья
И счастья – составленье слов.
Лишь только кончится строка,
А на уме уже иное,
И к новым поискам покоя
Невольно тянется рука.
Безмолвный диалог с собою
Не день – теперь уже века:
Пока перо летит!
Пока
С листами разум ищет боя!
Замкнётся круг. Пройдут года,
Истлеют в прах произведенья:
Венец творения – забвенье…
Так было, будет так всегда.
Но вдруг случайное движенье
Снимает с полки ветхий труд,
И расцвело стихотворенье,
Слова волнуются, бегут –
Вот обоюдная удача!:
Проникшись, человек грустит,
Так, словно с ним от счастья плача,
Душа поэта говорит.
И, дочитав стихи до точки,
Читатель рад уже тому,
Что он нашёл сегодня строчку
Давно созвучную ему.
29.11.2008г.
|
