Вот она, ваша правда,
Граждане демократы —
Спелые грозди тротила,
Острые грани гранаты!
Вот она, наша осень —
Сотни крестов белёсых!
В землю уходят силы —
Что же останется после?
Плакать как будто поздно,
Что полегчали ветки,
Что опустели гнёзда —
Ангелы стали детки...
Вот и летят по небу
Малые птахи-души...
Люди, крошите хлеб им —
Дети хотят кушать...
|
