Логин:
Пароль:
 
 
 
Победное утро.
Свет Вконцетоннеля
 
Победное утро.
(Мысли Микеланджело.)

   Солнечный луч, не смотря на ранний час и сезон дождей, остановившись на глазах, согревает довольно ощутимо. Да, что там манерничать, – жжет. Самым немилосердным образом. А при открытии глаз так же немилосердно ослепил их. Слезы выступили.
   Пора вставать. День ожидается суетный. Сегодня, наконец, статуя будет установлена, там, где ей положено.
   Город уже просыпается.
   Затарахтели водовозы по мостовым. Из соседнего двора сквозь разбитое окно потянуло сначала дымком, а после – съестным.
   Голод сразу же проявил свою червячную сущность.
   Руки – в ссадинах и въевшейся навеки, особенно под ногтями, мраморной пыли.
   Но голова легкая, светлая, свежая. Значит – выспался. Тем лучше.
   Надо бы затопить это жалкое подобие камина. Скоро, очень скоро вечная, промозглая сырость довершит свое мрачное дело, и суставы, теперь слегка саднящие, будут ныть круглосуточно. А после – изуродуют руки и ноги. Но это все – потом. А теперь некогда тратить время на глупости. Чтобы согреть помещение такого размера, как этот зал, и с такой высотой потолков, надо топить непрерывно  дня три. На это нет ни времени, ни дров. Так что нечего сантименты разводить.
   На подоконнике – бутылка с остатками вина. Сыр. Забыл завернуть в тряпицу. Покрылся мраморной пылью. Ничего. Есть нож. Можно немного поскрести и сыр станет вполне съедобен.
   А на улице – снова дождь. Но плащ еще – что надо. Не скоро промокнет.
   А. Вот и этот чистоплюй опять навстречу. Расфуфырен, как девка. Локоны, пряжки, кружева. Ничего не поделаешь, улица узкая, придется здороваться. Вежливый. Создатель сокровищ-однодневок. Великий Леонардо. Ха-ха. Нос платочком прикрывает. Смердит ему. А не ходи на улицу, такой нежный.
   Скорей бы. Вот за тем поворотом уже площадь. Палаццо Веккьо.
   Ну, слава Богу. Здесь.
   Нет ничего в мире прекраснее мрамора Каррары! Воистину так. Это говорю я, Микеланджело из рода Буонарроти.
   Сокровище мое. Мой Давид. Столько дней, столько месяцев я вынашивал тебя. Рождал. Как мать. Каждый палец, каждую мышцу, каждую жилку. Чтобы – ничего лишнего. Тер, шлифовал, оглаживал. Корпел. Словно ювелир над своим бриллиантом. Чтобы у меня под руками бывшая каррарская глыба, жестоко умерщвленная жалким каменотесом, ожила и заиграла. Чтобы мой Давид зазвучал, запел, заговорил.
   Надо же, Пресвятая Мадонна, и солнце заметило его. Всего один луч. Но светит моему Давиду прямо в глаза. Совсем, как мне с утра. Нет. Его солнцу не ослепить. Какой Голиаф? Он способен сразиться с целой армией голиафов. И победить!
   Мы с тобой победили, мой Давид. Мы им всем доказали: что есть красота. И мужество. И честь, и доблесть. И творчество, и мастерство.
   Это так же точно, как и то, что у нас теперь есть наша республика. Наша Флоренция. Наша свобода. Сокровища наши. Неоспоримые и вечные.


© Copyright: Свет Вконцетоннеля
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Миниатюра
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 767
Дата публикации: 20.01.11 в 19:53
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100