Живых надежд растоптано без счета,
затравлено без счета душ людских...
У русских есть любимая работа:
уничтожение своих.
Проникло в плоть и кровь нам дело это,
и слаще нам, пожалуй, дела нет.
Особый счет у русского поэта:
покуда не погублен – не поэт.
Затравлены, оплеваны друг другом,
друзей порою видим во врагах...
В глаза друг другу мы глядим с испугом,
предательство таящие в глазах.
Нет ничего больнее козней брата,
ведь он тебе от Бога — кровный брат.
Забыли мы: за все грядет расплата,
любой наш грех, содеянный когда-то,
как бумеранг, воротится назад.
Да, гениальны мы и терпеливы,
добры к евреям, немцам и другим...
Но как бездарно, подло и трусливо
жестоки и безжалостны к своим!
|
