Понимаете, я не могу объяснить —
Почему я люблю эту чудо-страну.
Ну, совру что-нибудь про незримую нить.
Ну, припомню две строчки Есенина, ну,
Намешаю салат из плакучих берёз,
Тесной комнаты с видом на нефтезавод,
Типового двора, где не то, чтобы рос,
А скорее — пытался увидеть восход,
Поднатужусь — и вспомню грибные леса,
Где полно комарья и других грибников,
Купола и кресты Золотого Кольца,
И кровавые тайны минувших веков,
Опишу, как сумею, покойницу-мать,
Что — одну на весь свет — бескорыстно любил,
И скажу, как ведётся, что нас не понять,
Не измерить и что там ещё. Позабыл.
Это будет не то, это будет не так,
Но нездешнему не передать никогда
То, как сердце стучит стыкам рельсовым в такт
На пути из "оттуда" в родное "сюда",
Где у пыльных берёз и заиленных рек,
Провожая закат и встречая восход,
Каменея, стоит и стоит человек
И глядит, не дыша, на невидимый свод.
|
