Логин:
Пароль:
 
 
 
О ПОЭТЕ
борис лазарев
 
                     Стихами в следственной тетради
                     себе подпишешь приговор…
                     Слетят на землю строки-пряди
                     с небес, расстрелянных в упор.


Безумием отравленный родник
в годину лютую из пламени возник,
и бьёт досель погибельным ключом:
сечёт лихие головы мечом.

Мячом вкатилась на небо луна,
расставленные ловко сети сна
прорвав. – Не спите, рыбаки,
великий лов грядёт в превечности реки.

Реки, молчальник, времени канву,
лежать остались мёртвые во рву.
Плети, чернец, дороги канитель,
им уготована пуховая постель.

Пастель осыпалась. А рисовальщик слеп,
и помнит только про фамильный склеп
да про снега, где затерялся смех:
ему за век – он, видимо, из тех…

Из тех суровых приснопамятных времён,
когда вся география племён
легко менялась под щербатый рык,
до нас добрался всё-таки язык.

Язык – ярмо. Язык – и твой ярлык.
Язык – и первый и последний крик.
Замысловата букв вязь.
Душа, безмолвствуя, в молитве родилась.

© Copyright: борис лазарев
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 358
Дата публикации: 07.07.11 в 14:04
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2017 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100