Говорим, и молчим не честно,
Чаще пишем, о чём еще можно,
Как ковыль весь седой придорожно
Гоним волны, без штормов, – пресно!
Разве телу привычны рамки?
А душе и подавно уж тесно!
Как же темя струит-то чудесно
Когда листья летят – подранки.
Запрокинешь…небо журавит…
И уже не тупишь над вопросом
Быть – не быть…Веки сини, -торосом,
Ветер кожу приподнял и шарит…
|
|
