| Поэзия это - поющая боль... |
| Александр Сталин |
| |
Всё было совсем, как когда- то, тогда…
Окраина неба укрылась багрянцем,
А в омуте алом рождалась звезда,
С таким нездоровым, синюшным румянцем…
Горящих миров верстовые столбы
Манили призывно, восторженно, нежно,
Но вечная серость взвилась на дыбы,
По старчески зло и безнадежно…
И ВЫ так легко мне сказали: Уволь!
Привычному дверь открывая…
…поэзия это- поющая боль,
К тому же ещё и чужая…
Тревожно и горько, но ВЫ не смогли,
Хотя бы однажды заплакать,
Вдохнув винный запах осенней земли,
Жалея продрогшую слякоть… |
|
|
|
| |
|
|
|
| |
| Рецензии |
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.
Отзыв на произведение: Поэзия это - поющая боль...
"Хотя бы однажды заплакать,
Вдохнув винный запах осенней земли,
Жалея продрогшую слякоть…" - это и есть Поэзия!
|
|
|
| |
|
|
|
