Логин:
Пароль:
 
 
 
С. СОКОЛЬСКОМУ
борис лазарев
 
1

                         В образах твоих мыслей
                         сомневаться трудно,
                         но какая-то спешная тяга
                         к обладанию сразу всем.
                         Лучшее из лучшего –
                         хорошо, если серебро…


В молчанье белого стиха, меж строчек
вычёсывая гребнем шелуху
в проколотости вытянутых мочек, –
косноязычье на слуху.

Подарок ветреной судьбы –
растление глагола,
тень от немыслимой ходьбы
в оскале частокола.

Зубами стиснута слеза,
что тоже между строчек,
в разрывах – мамины глаза
скопленьем многоточий.

А, впрочем, нет у мудрецов
скабрёзности поэтов,
прокуренности лжепевцов,
величия эстетов.

Нет-нет, да вздрогнет, впопыхах
проветривая голос,
душа, томлённая впотьмах,
в разверзнутую полость

четырёхстенности домов
уродливых построек.
Мне, честно, жаль говорунов,
как жаль посудомоек.

Написан, но бесцветен стих
на белом в клетку поле.
Язык растерянно притих,
читавший поневоле.

В раздумье затаился жест –
готовая интрига.
Не отвечая на протест,
я закрываю книгу.

2

                            Тебе, мой друг, мыслитель и поэт.

Бесполы тени
опустошённых судеб.
В окостенелой лени
проломлен будет
след неземного зверя
в отрепьях мира лжи.

Коли глазам не верил,
не верь и в миражи.
Разбей витрину красок,
в палитре есть предел
от лицедейства масок,
от превращений тел...

Жги без сомненья словом,
безумствуя внутри
до смысла рокового.
А прежнее – сотри:
дурманит, держит слово
больной рассудок твой;
как похоть Казановы
до женщины любой,
рвёт с жадностью на части
души тончайший мир.
Эфиру чужды страсти,
комедиант, сатир.

Уйди. Беги в долину.
И в чистоте лугов
склони покорно спину:
там нет твоих врагов.
Там ветер кормит землю,
разносит семена,
и, ожиданью внемля,
как верная жена,
она восходит к небу
ростками... Ты ж проси
прощения и хлеба.
И данный смысл неси,
покуда терпит время
дней малый оборот,
пока иное семя
в тебе не прорастёт.

3

                            Тончает жизненная нить,
                            а груз одежд велик.
                            Страх просит смерть повременить...


Нам не дойти, не добрести, не доползти,
когда б не знать, что в окончанье прочат.
Слепой не может мир спасти...

.......................

Ты замолчал, задумался, притих.
Стоишь среди пустого храма.

Покой и радость на лице...
Нас скоро перевозчик тронет в спину,
и поплывём на свет в конце
с молитвами Иоанна Дамаскина.

© Copyright: борис лазарев
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 148
Дата публикации: 19.07.16 в 16:25
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2017 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100