Логин:
Пароль:
 
 
 
Письмо воеводе. Футбол на Руси.
Александр Беляев
 


Вот беда-то,батюшка,воруют,окаянные,
Тащут,что ни попадя,в бездонный свой карман,
Руки загребущие,рыла деревянные,
Что не так,по матушке,ликует нынче срам

Вкруг себя оглянешься,мать честная,рОдная,
Нет бы по-старинушке землю-то пахать,
Почитать бы барина,кормильца,слышь,народного,
О заботах,хлопотах не знать,не горевать

Балалайкой тешатся,обновками все хвалятся,
Пузо гореть на солнышке так и норовят,
Брагой подлой давятся,животами маются,
Про забаву аглицку меж собой рядят

Батюшка,заступник наш,вот забава бесова
Из-за моря синего к нам завезена,
Как по полю гикая,словно тати лесом ли
Рыщут,людно лаются,терзают телеса

Селезенкой окают,рыком всех волохают
И пинают,батюшка,бычий тот пузырь,
Хаются,толкаются,лаптем его грохают
И толпой,родимый наш,вслух частят цифирь

А забава ентова-не бирюльки с мамками,
Многое людишек,прям,до крови довела,
Кому в лытку съездиют,кому ухо сжамкают,
А кого узлом завяжут,правда,мать-честна

Рыскают в исподнем все,без порток и шапок,
Матерятся яростно,бога не боясь,
Стадом всюду носятся,как быки,однако,
И с размаха валятся прямо мордой в грязь

Славой похваляются и ором потешаются,
Порочат друг на друга,слышь,помойные слова,
Ну чисто скоморох какой перед людьми кривляются
И по сопатке норовят,такие вот дела

А намедни,светоч наш,сокол ясноглазый,
Приключился случай нам заразу извести,
Заявился нехристь,вдруг,не моргнув и глазом,
В поле на ристалище народ решил вести

Посулом и пряником всех к себе приманивал,
Каждому в подарок,вишь,рубаху обещал,
С полосницей белою (суконцем он подманивал)
Басни все рассказывал,поклоны отбивал

Мужички не выдали,хотя и рассупонились,
Осенились знаменем и взяли под бока,
И пригнали малого,долго не неволились,
На суд,да на расправу скорей нет мужика

На колу юродствовал злобой ненавистною,
Поносил неслыханно древний наш уклад,
Не в себе был,батюшка,сполоумел быстро он
Все пугал прогрессом нас,а с чем его едят?

Воевода,славный наш,доношу покорнейше,
Чтобы знать напраслины,бесчестья не сносить,
Я спроворил грамотку,объявил проворно же,
Что запрет на игрища велел ты объявить

Только вот что,батюшка,святый наш и праведный,
Мужички задумались,бросили все пить,
Все гуртом сбиваются возле поля затемно,
Говорят ворОтины будут мастерить

© Copyright: Александр Беляев
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Юмористическая поэзия
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 81
Дата публикации: 03.07.17 в 16:08
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100