Логин:
Пароль:
 
 
 
Бумажный Бог
Вика Соловьёва
 




Сизифой звал...  Жалел, конечно всё он знал!
Чем одарил, как наказал – своя рука!
Смешал все сны, рассыпал фантики-слова.
И время сжал в кулак – смеялся: День сурка!
...Да, День сурка. Смят жёлтый лист, и первый вздох,
И первый штрих! И память, ниткой нервных строк,
Дрожит. Стихи такая странная хандра.

Прожить последнюю, как тысячи минут,
И ощутить песчинкой времени свой путь:
Запутаться в репей, на хвостике осла,
Чтоб пылью стать дорог и людных площадей.
Стихи придут, но эти, скомканы в руке.  
На выдох – вдох... А утром встань и досчитай
До ста – урок адептам белого листа.

Безумный День сурка – решила не писать,  
Но ночь сильней всегда! Он это знал тогда,
Когда косиц касалась бережно рука...
Смотри, как я рисую, мой бумажный Бог:
«Вот человек, он к небу глыбу донесёт!
Я назову его Сизиф! Но как похож!
Смотри, он счастлив: к солнцу шаг!»  
Сорвался. Дождь...


© Copyright: Вика Соловьёва
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 49
Дата публикации: 30.10.17 в 05:28
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100