Я на рыжем коне поскачу по сияющей степи,
Там, где мягкой периной ложится под ноги трава, —
Взмоет в синюю высь перепуганный скачкою стрепет,
Закружится от запаха трав у меня голова.
Крови бешеный гул, словно в жилах моих канонада,
Рвется криком из горла, ударом стального клинка, —
Но, другой мне судьбы, и другой мне дороги — не надо,
Лишь бы верный мой друг не подвел своего седока!
А, когда, уходя, ясный день нас оставит во мраке,
Там, где зло и добро обжигают сомненьем ладонь,
Кто-то доброй рукой нарисует мне тайные знаки,
Чтоб на полном скаку, в темноте, не споткнулся мой конь.
Тройка белых коней — белоснежное русское чудо,
По вечернему тракту помчит мою синюю грусть, —
Бесшабашный полет над землей-то ли, дурь, то ли, удаль,
Что на всех языках называется коротко — “Русь”!
Плач гитары, цыгане, заздравная полная чаша...
Мы в труде, как в бою, и на отдыхе, как на войне...
Хорошо опекает нас, видно, небесная стража,
Если каждый свой миг бытия проживаем вдвойне!
За короткий свой век нагрешить успеваем до срока,
А потом, покаянно, пред Господом падаем ниц...
И, грехи отмолив, собираем поспешно в дорогу
Табуны тонконогих, гривастых своих кобылиц!
Черный конь выгибает свою лебединую шею,
Роет землю копытом и ждет у родного крыльца, —
Я взнуздаю его и в дорогу собрать не сробею,
Потому что Господь, знать, назначил начало конца!
Понесет меня конь по сияющим белым вершинам,
В горний край, где земному уже возвращения нет, —
Но останусь в седле, чтобы, как подобает мужчине,
Перед Господом нашим держать свой последний ответ!
Я предстану пред Ним, я уткнусь в Его теплые руки,
С головой непокрытой отцовскую чашу приму...
Как прожить свою жизнь — не бывает на свете науки,
И напиток последний готовить тебе самому!
И останетесь вы, без меня, в этой жизни, на время, —
Между мною и вами проляжет слепая стена,
Золотым колокольчиком звякнет остывшее стремя,
И, по-вдовьи, тихонько заплачет гитары струна!
Будет ведомо мне, что для вас ничего я не значу:
Я за вас помолюсь, изможденных сумятицей дней,
Но никто не поймет, что он стал на могилу богаче,
И никто не почует, что стал на частичку бедней!
За короткую память, друзья, я на вас не в обиде:
Знает только Господь — сколько вам оборотов луны,
И когда покидать, вслед за мною, земную обитель...
Дорогие мои! Собирайте свои табуны!.. |
