Логин:
Пароль:
 
 
 
СЛУЖБА СТИХА.
Николай Зиновьев
 


В рамки логики не влезает,
словно выдумка, чепуха,
новый сервис цивилизации –
есть в Британии служба стиха.
Инвалиды, лорды, лакеи,
самоубийцы, холостяки –
всякий помощь-бюро имеет,
этот слушает в трубке стихи.
Пикадилли. Угол отеля.
Как в скафандре, еле дыша,
в автомате слушает Шелли
окомпьюченная душа.
Среди прочих служб благоденствия
эта всех эффективней действует.
Как сбесились.
Звонит, кто хочет.
Дайте бедным глоток стиха! –
Люксембургской княжне от почек,
супертенору от «петуха»,
кардиналу хоть пару строчек
от греха…
Дайте дьяволу от подагры
дадаиста абракадабру.
Он послушает, скажет: «Да…
Все же лучше верлиберда».
А реклама отнюдь не дура,
утверждает:
Стихи для фигуры!
Старый гонщик по кличке Гомо
Переломанное Ребро
просит что-нибудь от грома,
по возможности из Рембо.
И влюбленный аптекарь даже,
выбирая стихи, как драже,
от жены в раздраженном раже
просит песенку Беранже.
Что случилось?
Земля свихнулась?
Или лирика в ней шевельнулась?
Люди и джентльмены!
Здесь живущие
и там наверху –
не толкайтесь, не лезьте на стену,
хватит каждому по стиху.
Закажу-ка я Лондон, что ли.
Попрошу от сердечной боли.
Голос нежный ответит: «Йес…
Что изволите – Рильке, Неруду?
Фроста с музыкой или без?»
Допинг счастья на три минуты
молниеносно снимает стресс.
Вот бы кто-то мой номер набрал,
я бы сам свое прочитал.
В этой шутке есть смысла доля:
быть на службе для тех, кто в боли.
В сон учитель покойный зайдет,
в синей шапочке, как пилот:
«Что за хрипы? Пишите глубже».
Невпопад предлагаю груши…
Он смеется: «А я был прав.
Пейте старый настой октав.
Я значенья не приумножу
нашей лиры, если скажу –
трансплантация не поможет –
к сердцу лирику приложу…»
Он дежурит в ночную смену.
Два укола хорея в вену.
Перевяжет белым стихом.
Подмигнет: «Загляну потом…»
Сколько в людях любви убито.
В скольких совесть к другим глуха.
Там осколком сидит обида,
там души перелом открытый…
Все поэты на службе стиха!
Будь как Чехов – слушай больного.
Иззвони все двери квартир.
И доискивайся до слова,
чтобы вылечить этот мир!
Без гвоздя распинать научились,
без гвоздя разучились строить.
Лишь стихи, как есть, сохранились
на Земле, словно дети Трои.
Я пойду на лишенья любые,
но поэзию, век, не трожь.
Дай мне, жизнь, стихи о любимой.
Дай мне просто про лес, про дождь!
Это вовсе не крик панический,
право мыслящей тишины!
Содержание рифм понизилось
в городском кислороде весны.
Когда смерть обовьет прохладой,
прокричу, хоть она глуха:
«Канцелярии райской не надо.
Дайте, барышня, службу стиха!»

                                  1979г

© Copyright: Николай Зиновьев
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Поэмы и циклы стихов
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 15
Дата публикации: 15.06.18 в 09:39
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100