Значит, все опять сначала.
Грушу желтую грызу.
У девятого причала
рейс последний на Гурзуф.
Прочь – от музыки, от кайфа,
от валютных мотыльков.
В телефонном батискафе
в омут
погружусь
гудков…
В океане этом чуждом,
где русалочка одна,
жду, когда вдруг смех жемчужный
осветит тоску до дна.
А над морем – снег от чаек…
Ялту минула гроза.
Чисто так,
как будто чаем
небо вымыло глаза.
Почему ж так резко грустно?
Люди, птицы – караул!
Лишь полоскою арбузной
день еще один мелькнул.
Между макси, между мини,
вдоль шашлычных и аптек,
мимо лавра и глициний
бликом волн у ватерлиний
незнакомый брезжит век…
А под пальмой,
как кузнечик,
для грядущих, может, лет
вырезает силуэтчик
чей-то черный силуэт.
И хохочет преисподня:
– Ваше имя?
– Николай.
Это завтра.
А сегодня
на Гурзуф морской трамвай.
1988г
|
|
