Литвиновым
Лист на солнце, летящий, бездомный,
словно ангел, сверкнувший в раю, —
что ты кормишь
печалью
с ладони
одинокую душу мою?
Не читал ты комедию Данте,
круги ада тебе нипочем.
И напрасно смешным хиромантом
ветер вертит тебя над холмом…
Ничего-то он не разгадает,
не поймет, легкомысленный он,
как до каждой прожилки страдает
твоя сущность немая, как сон.
И пускай в откровения света,
сквозь лазурный, небесный огонь —
Бог незрим, но я знаю, что это
в алых пятнах Господня ладонь…
1993Г
|
|
