Логин:
Пароль:
 
 
 
Песнь эмигранта
Олег Гарандин
 


Все мысли, чувства, слезы – невпопад.
Играет солнце на умытых крышах.
Вот снова осень – этот листопад
Я в рот ебал на улицах Парижа.

Я пропил совесть двадцать лет назад,
Я  Кремль!  продал  за тарелку супа.
Я вышел спьяну,  голым, на Монмартр –
Что хочешь – душу? – на тебе – залупу!

Я не любви в изгнании   искал,
Какой Версаль?! Какую, на хуй, руку!
Я другу руку двадцать лет не жал,
Я, падла, испытал такую муку!

Без шапки стоя на краю земли,
Тряся мудями, вот с такою рожей.
Искал ведь я в изгнанье не любви,
А от любви забвения, быть может.

За дисседенской блядью по пятам,
А в Суздаль б тех блядей, –  стояли бы в прихожей.  
В дырявых трюмах, вплавь, по городам,                  
О если б мне хотя бы в Суздаль тоже!

Послушать пьяной Дуни разговор,
Отведать после  поцелуев борща.
Зачем  узоры Дунины я стёр?
Что дрищем? А затем полощем?!

Здесь двадцать лет в аллеях не листва.  
В уме не ум, а блядство  и карьера.
Здесь  вермут… трёх семёрок… нету  ни хуя,
Здесь снегу нет  нигде – одна холера!

А ехал, думал о счастливых днях,
Мечтал о море, скалах, о Ривьерах.
Какой там, на хуй, –  грусть,  подагра, страх
Пока не сифилис – одна холера!

Не та река, черёмух не цветет.
Все дождь с утра, и с крыш здесь голубь  гадит.
Он двадцать лет мне на макушку  срёт,
Пошли все на хуй, издеваться хватит!

Зачем всё бросил, предал, обосрал,
Зачем всё сжег дотла,  а с чем остался?
О, если б знали вы, как я устал,
О, если б знали вы, как заебался!

День изо дня в бреду, из года в год,
Нет ничего –  все сплошь и все не кстати.
И, кто теперь мне родину вернет?
И, кто  за это блядство  мне заплатит?

Сам  отдал б  всё, весь Лувр, весь Версаль,
Я б промолчал, сказать –  вертися  миру.
Хоть заебися, мне тебя не жаль,
Когда б, икнув, мне Дуня позвонила!

Сказал бы – хватит Дуня,  горевать.
Снимай ка лапти, мой ка рожу мылом.                      
Бросай Мирона, в рот его ебать,
Езжай ко мне, в арбатскую квартиру.

Тебя одену в платье с бирюзой.
Рожу тебе, не ты, а я Настасью.
С такой вот удивительной косой.
И в дом войдёт не краденое счастье.

И будем всей душой  страну любить.
Пусть реют флаги, пусть  в них дуют  - бляди.
Я просто, Дуня, подскажу, как жить –
Я помню, где лежат мои тетради.

Там  утра  талым, поволокой, сном…
На лужах лёд, там каждый мертвый дышит.
Я там шепчу, все знают  –  о былом.
А здесь кричу – меня никто не слышит!

Ещё крепка и, вроде,   шире  кость,
И далека от сути в жилах старость.
Я  здесь терплю  свою ночную злость,
А там люблю вечернюю усталость.

Там берег речки, в поле сеновал,
Сплела  мне Дуня душу из ромашек.
Я дунул в душу, я плевать не стал,
И  жизнь была бы много, много краше.

О, сколько б снов тебе пересказал,
О сколько б слов не снес в залог на рынок.
Я столько  с губ  с твоих загрыз,  с алкал!
Я б столько  ж выжал из тебя улыбок!

Устал не встать – не лошадь ведь в узды.
Звони,  твой смех, в говне,  в гробу  услышу.
Я поглядел  сквозь пропасть  суеты,
А здесь в ту спесь, в ту злость –   живой   не дышит!

Ни слова в грудь, и  в новых все портках,
Ремонты  в душах,  в душах –  святотатство!
Животы  пучит, от поноса страх:    
Кабак, шансон, вино, духи и рабство…

Как помнишь, Дуня, я тебе читал,
Какая  в нас  египетская сила?
Ты, ни хуя, тогда не поняла
О взятии войсками Измаила.

Лупили Шведов, в глаз сто раз  в году.
Ебли  и Турков в рот, но в год по разу.
А раньше, Греков,  Рим, Китай – в аду
Ебли,  – у черта ум зашел за разум!

Как сам Суворов на коне скакал,
Как князь Потемкин, вдев в петлицу розу,
Кричал гарсону: – «Сука сел и встал.
И, чтобы встал, в какую надо позу»!

Гарсон сидит теперь  в своём саду,
Творог он ест, в ненастную погоду.
Я  размахнусь, блядь буду, попаду.
Спасибо мало? – суки взяли моду!

Не век их с полу поднят, а картуз.
Их взята жизнь в аптеке с нижних полок.
А он, гарсон, теперь бубновый туз.
Он, блядь, с Олимпа, ест бубновый творог.

Летели шляпки –  я стоял и пел.
Монмартр гудел, визжали в зад клаксоны.
Париж увидел, всё, что я хотел –
Мою печаль  и   старые  кальсоны.

Мне сшила Дуня, вот её узор:
У нас для памяти свои   обряды.
Я, вам устрою здесь такой террор!
Я вам устрою, здеся, – листопады.!

Латунь – оправа,   ничего всерьёз.
С метаморфоз  и пьянство без  упаду,  
Чтоб, в этом театре, сука, ветер снес    
Всё блядство, с дирижёром,   об эстраду!  
  
Как вас ебли в три сабли казаки
Никто не помнит – еле пережили…
Во – кажет, пидор, – наши сундуки  
Какими стали! –  А какими были?

Ты вспомни, лучше, в гузно как ебут,
В лесах смоленских, всё от туда ж с тыла.
Всё «жё ма пель», «шарман» – скажи, блядь, – «гут»!
Иль всё лоза к уму не отпустила?

У нас листва – земная благодать.
Дожди и реку, если хочет, поют.
И люльку баба учена качать,
И пьёт мужик – на долго не посодют.

И дождь не тот, а если льёт так льёт!
Двумя зонтами, сука, не укрыться!
И мост высок, и берег не далек.
И хуй встаёт, и  рыба  нерестится!

Вода в колодце чище, чем слеза,
И в огороде тыква на пол грядки.
Другие сбоку смотрят   образа,
Свинья в хлеву, и в доме всё в порядке.

Сбирайся Дунь, какого хуя ждать!,  
Три двадцать потолки – бери перину.
Я здесь отвык по-человечьи спать,
Я  так люблю твою прямую спину!

Я завтра буду, только отпусти
Меня  тоска смертельная  отсюда.
Мне б только  тяжесть эту унести,
И равно в пять я на Арбате буду.

Иль долгих слез по мне там не нашлось,
Иль ничего из талых вод не выйдет.
Опять усталость и ночная злость,  
А листопад, вгляжусь,  всё –  сыплет, сыплет!

Не укрывала шалью голых  плеч
Москва, в глазах ты  пропасти искала.
От наших долгих, загнанных  не встреч
Ты верно старой, очень старой стала.

Я, может быть,  напрасно вспоминаю,  
Я понимаю, что меня не ждут.
Я, на часы взглянув, всё забываю,
Что отстают.
      
Мне никакой латынью не помочь…
Пусть навсегда жизнь пропадает даром.
Пусть я усну, и мне приснится ночь –      
Московские    осенние бульвары.  

1995


© Copyright: Олег Гарандин
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Матерные стихи
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 0
Дата публикации: 05.04.19 в 02:12
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100