Логин:
Пароль:
 
 
 
Художник
Владимир Чирухин
 
Что он заладил - то, да потому!
Опять природа, тропы и маршруты...
Ему читать придётся самому,
Что написал. Не сыщется минуты
У современника на ерунду
Про птичку мелкую в лучах рассвета,
Про дождь и ветер, волны и звезду,
А он всё пишет и не ждёт ответа.
Громады туч исчезли без следа,
Их, как живых, изобразил художник.
В его картине капает вода,
Качается цветущий подорожник.
С его холстов шумит зелёный бор,
Хотя уже и бора нет на карте.
Он знал, что всё не вечно, время - вор,
Запечатлев весну в далёком марте.
Был в веке каменном художник не пример
Для подражания (его характер редок),
Но на сырых камнях своих пещер
Бизона рисовал косматый предок.
Натягивали струны гусляры,
Выстругивал пастух влюблённый флейты.
Ни нот, ни гамм не зная до поры,
Они творили музыку. Теперь ты
Её зовёшь народной, в ней душа
Народная, а автор неизвестен.
Меняются эпохи, вороша
Остывшую золу в священном месте.
Поэт оставил Слово о полку,
А музыкант симфонию рассвета,
И ищет, ищет внук певца строку
И от седого деда ждёт совета.

© Copyright: Владимир Чирухин
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Лирика пейзажная
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 29
Дата публикации: 29.05.19 в 01:25
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 
   
   
© 2009-2018 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Rambler's Top100