Логин:
Пароль:
 
 
 
Нескромное
Владимир Платоненко
 
За словом
               слово
                            летит,
как дроби
                  свинцовый
                                    шар.
Это звенит мой стих,
прутами хлеща по ушам.
Когда ж его стихнет зык,
то с губ отряхнувши пыль,
мне скажут,
                   что мой язык -
не русский,
                а так,
                          толпы.
Но я же - травленый зверь.
И пусть, полстиха не поняв,
литературо-
                вед
скривится
                 отведав меня.
Кто хает мои слова,
тот сам их твердит, как во сне.
Меня
          легко оплевать,
нельзя утопить
                      в слюне.
Мечтая здать строки на слом,
противники мчат по пятам,
и значит,
              я - все-таки слон,
пускай даже слон-мутант!
Значит, на зло всему
режет
           моя строка.
На меня повелитель мух
посмотрит
               не свысока.
Гасите
            в сортире
                            свет!
Выйдите
             покурить!
Литературо-
                 вед
меня
            не переварил.
Я клином
               в мозгах засел,
не вылезу,
               как не проси.
Гасите
             в сортире
                              всех!
Меня вам
               не загасить.

© Copyright: Владимир Платоненко
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 188
Дата публикации: 03.06.09 в 14:09
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 

   
   
© 2009-2014 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Создание сайта FaustDesign
Rambler's Top100