Логин:
Пароль:
 
 
 
"Я стою на тротуаре или, может быть, на крыше..."
Владимир Платоненко
 
Я стою на тротуаре или, может быть, на крыше
(впрочем, это - и неважно, хоть бы даже на заборе)
непонятный, непригодный, в угол загнанный, как крыса,
неиспользуемый вами, что весь мир добыли с боем.
Я смотрю как вы летите по асфальтовым дорогам,
с тротуара или с крыши (в данном случае - неважно).
Вы спешите делать дело, ведь у вас работы много,
и так многое зависит от работы этой вашей.
Если б были вы ленивы, так еще хотя бы ладно.
Но ведь вы же не способны усидеть сложивши руки.
Вы разметили шаблоны, вы придумали рекламу,
вы заставили катиться мир по вашему маршруту.
Это раньше били ливни, это раньше солнце грело,
это раньше ударяли в тридцать градусов морозы
по велению природы; а теперь настало время,
когда вы Земле вертеться не позволите без спросу.
Если кто-то недоволен, кто-то будет залупаться,
то на этот случай вами разработаны программы,
а на пульте, как на пульсе залегают ваши пальцы,
вы докажете любому, что, конечно же, вы правы.
И всем тем, что непохожи, что не встроены в систему,
надлежит перемениться или сгнить в ненужном хламе.
И поэтому все время натыкаюсь я на стены,
но пытаюсь перелазить, обходить их не желая.
Мне плевать на ваши мысли, мне плевать на ваши планы,
ну а вам плевать, наверно, на мое существованье.
Вы меня знать не хотите, я вас - тоже не желаю.
Только вас - намного больше, и не справиться мне с вами.
Я не знаю, вам осталось долго ждать или недолго.
Может я пока мешаю вам вкушать победы явства.
Только рано или поздно, но когда-то ж я подохну
и тогда уже не буду больше вам сопротивляться.
Но однажды ровно в полночь вдруг раздастся крик: “По коням!”
и затопают копыта на кладбище позабытом,
и полезет из могилы фиолетовый покойник.
Почему не просто синий? Да чтоб вам противней было.
Я вокруг всех тех увижу, что хоть были перебиты,
но в искуственные русла свои жизни не вогнали.
И вперед единой массой мы рванем во все копыта.
И сильнее барабана загудит земля под нами.
Нас ничто не остановит: ни конструкции из стали,
ни компьютерные сети, ни приказы, ни финансы.
Мы промчимся, все, что было, на пути своем сметая,
только рожи оставляя перепуганные насмерть.
И когда вам станет ясно, что мы щас с вас скальпы снимем,
заорет будильник в ухо громким криком петушиным,
и вскочивши, вы поймете, что вам все это приснилось,
и одевшись поскорее, на работу поспешите.
И когда вы пронесетесь по асфальтовым дорогам,
то на странную фигурку, что не вписана в каноны,
ни один из вас нормальных даже взгляда не уронит -
недостойное вниманья отклонение от нормы.
Но носы свои напрасно вы задрали, как знамена,
посчитавши, что навеки я исчез, как волос с плеши.
Я еще вернусь к вам снова фиолетово-зеленый.
Ну а если даже синий, все равно ведь вам не легче.

© Copyright: Владимир Платоненко
Перейти на страницу автора

Версия для печати
 
Жанр произведения: Авторская песня
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 255
Дата публикации: 24.06.09 в 20:18
 
 
Рецензии
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии.Нет ни одного комментария для этого произведения.
 

   
   
© 2009-2014 Stihiya.org. Все права защищены.
Гражданско-поэтический портал.
Создание сайта FaustDesign
Rambler's Top100